Не сочтите за плагиат,

Эти мысли мои шальные,

Может, буду я только рад,

Что писал это кто-то в России.

Строчки плавно ложатся на лист,

Превращая в стихи мои мысли,

Передать я хочу вам смысл,

Моей грешной, безрадостной жизни.

Говорят, все поэты больны,

И в депрессии пишут только,

Может этим мы все и сильны,

Отдаваясь стихам беспокойным.

У поэзии нет конца,

У нее лишь свое начало,

Беспокойной должна быть душа,

Чтоб поэзия в ней звучала.

Говорят, что стихи мои,

На Есенина очень похожи,

Ну и что ж, и он от тоски,

Написал нечто большее тоже.

Сколько ж можно насочинять,

Если вдруг прорывает душу,

Ну, а вам я хочу сказать: ну не нравится,

Так и не слушай.

Не читай, не мозоль глаза,

Всеми строчками данного текста,

Ведь у вас не больна душа,

В жизни вам никогда не тесно.

Ну, а мы, мы такие вот,

С безмятежной, странной судьбою.

Пишем мы для себя, и вновь,

Погружаемся с головою.

Погружаемся в чистый лист,

В рифму строчек, в мыслей сплетенье,

Ведь для нас это чистый миг,

Миг прозрения, миг вдохновенья.